Avenida paulista, 25ºC, num desses bares de esquina com mesa de madeira. Duas amigas falavam sem parar, ambas na casa dos 20, vestiam roupa leves.
Sentei-me na mesa ao lado, sozinho com uma cerveja gelada, enquanto ouvia as palavras que elas proferiam com entusiasmo, uma narrava como seu último encontro fora um fracasso e dizia que de nada valia os homens serem bonitos se não sabiam falar de nada além de sexo e futebol. A segunda escutava atentamente, questionando detalhes aqui e ali, enquanto ridicularizava o sujeito e ambas riam.
Luíza, a primeira, dizia que procurava alguém com que pudesse conversar sobre música, sobre literatura, ou mesmo que entendesse seus problemas na faculdade, não alguém que só desejava prazer a todo instante.
Rita concordava e acrescentava que seu último encontro fora um sucesso, o estudante de medicina que havia conhecido em uma festa era "magnífico", deixando a amiga se mordendo de ciúmes. "Ele tem uma Mercedes" repetia a todo momento.
A algumas mesas dali, escutei três garotas estéricas, usavam sutiã de alça de silicone e camisetas tomara-que-caia.
"Ele não tem pegada!" gritou a primeira, senti pena do menino do qual elas falavam, pois todas riam sem importar-se com quem estava por perto. "Conheci ele num baile e a gente foi lá atrás, era bonito, mas era brocha!" disse Thayane arrancando risos das amigas.
Não pude conter meu riso, sou homem e sempre imaginei esse tipo de conversa entre as mulheres, mas um pânico me tomou conta quando pensei se as mesmas poderiam já ter falado de mim. Resolvi escutar mais um pouco antes de sair do bar.
Lívia e Carolina narraram histórias parecidas sobre elas e disseram que o que procurava, diferente das primeiras, era prazer. Não importava como. Era tudo para uma noite, não havia exigência, desde que ele não fosse brocha.
Foi então que, tentando entender as mulheres, eu conclui que antes de querer chegar em alguma, eu tenho que saber qual ela é. Todas querem homem, porém homens diferentes, e cabe a mim ser todos eles. Ou então escolher a mulher que quero e adaptar-me a ela. Mulher não é um bicho de sete cabeças, só ocultam grande parte de tudo, e, por acaso, alguns de nós tem a (in)felicidade de descobrir.
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